Мое паршивое детство (нет, не деревянные игрушки прибитые к полу - хуже) началось с того... нет, конечно, оно началось раньше, с пускания соплей в роддоме, но вот осознанное детство началось с ненавистного мне стихотворения "Белая береза"

Именно этот отвратнейший из шЫдевров поэзии заставил меня начать существовать, т.е. мыслить.
Видимо, сверхспособности действительно проявляются в стрессовых ситуациях.

Ярко, как вчерашний день и даже много ярче, я помню как лежал уткнувшись зареванной физиономией в стенку и размышлял. Мне тогда было 3 или 4. Так вот я размышлял, оформляя в слова, все мое негодование и ненависть к этому несправедливому миру, Есенину, березам, саду (где собственно и приняли эпохальное решение, что именно я буду рассказывать этот уебанский стих на новогоднем огоньке), маме, людям и праздникам.
Причем, я не просто ненавидел их, я осознанно и цинично упражнялся в злословии, употребляя весь свой словарный запас и пытаясь припомнить как можно больше слов и сочинить как можно более обидные оскорбления, местами даже в стихотворной форме. Да-да, игра в рифмы, слова и "давай сочиним стишок" была одним из любимых занятий моих бабушки и матери, поскольку - это гениальнейшая отмаза от назойливого ребенка + до кучи на все "хочу сказку" из шкафа вынимался Пушкин как самый легкий для детского восприятия поэтов.
Думаю, такой подход отлично развивает индивидуальность, критический взгляд на мир и лучше прочего способствует формированию гражданской позиции "не верь не бойся не проси (все равно вокруг одни суки и ничего не дадут, а если и дадут, то рад не будешь)"

Сейчас, когда я уже весь такой взрослый и красивый, местами даже мудрый, я оглядываюсь на ту первую вспышку сознания и думаю, что она во многом сформировала мой характер.
Я до сих пор искренне от души ненавижу березы, тяжело и с крайним подозрением воспринимаю праздники, вздрагиваю от слова Есенин... И гарантированно скатываюсь в истерику едва мать только начинает пытаться меня чему-то научить.
Да и в целом я антисоциален.

И обожаю хорошую выебонистую поэзию с вызовом миру и суперактивынм Эго и минимальной схожестью с пушкинским стихом.


Как хорошо без женщины, без фраз,
Без горьких слов и сладких поцелуев,
Без этих милых слишком честных глаз,
Которые вам лгут и вас еще ревнуют!

Как хорошо без театральных сцен,
Без длинных "благородных" объяснений,
Без этих истерических измен,
Без этих запоздалых сожалений.

И как смешна нелепая игра,
Где проигрыш велик, а выигрыш ничтожен,
Когда партнеры ваши - шулера,
А выход из игры уж невозможен!

Как хорошо с приятелем вдвоем
Сидеть и пить простой шотландский виски
И, улыбаясь, вспоминать о том,
Что с этой дамой вы когда-то были близки.

Как хорошо проснуться одному
В своем веселом холостяцком флэте
И знать, что вам не нужно никому
Давать отчеты, никому на свете!

А чтобы проигрыш немного отыграть,
С ее подругою затеять флирт невинный
И как-нибудь уж там застраховать
Простое самолюбие мужчины.