Магия похуизма - своеобразная романтика.
О чем можно жалеть темными зимними (да уже зима) вечерами?
О наступившем холоде? О первом снеге? О... непонятной какой-то жизни. Где вроде как все хорошо, но плохо?
О утекающем сквозь пальцы траффике? Об избитости метафор? Или о бредовых героях прозы Фицжеральда?
Я словно вернулся в среднюю школу, когда мне так же было пофиг и также никого не нужно.
Помнится в 10 классе я запретил себе мечтать. Запретил грезить на яву и общаться с духами воображаемых друзей.
Дьявол всеравно быстро выдохся и стал слишком скучен. Карсивая оболочка с налетом темной страсти и такая внутри холодная разачарованная пустышка.
А я над ним смеялся.
Сейчас я опять погружаюсь. И уже без глубоководного акваланга мне не справиться. Раздавит толща воды. Поглотит холодная тьма.
Я снова учусь рисовать. Придумываю какие-то глупые сюжеты. На такие мне бы не хотелось нгаткнуться булужая по счети. Они отвратительны.
У меня в голове опять живет творящий демон.
Когда дело дойдет до создания цепочки мини вселенных опять ставить ограничения. Опять запрещать.
.................................
Возможно когда мои шарики окончательно заедут за ролики я смогу прочитать этого дурацкого Борхеса.
А пока невъебенность его текстов меня ужасает и грузит мозг сильнее чем учебник Кудрявцева по матанализу на первом курсе.
Всему прийдет время.